Как человек блистательно знакомый с азами этнографии,
могу точно предположить, что там, где есть горы, живут горцы.
А там, где живут горцы, не обойтись без высокого национального самосознания.
Кавказский хребет в очередной раз подтвердил мои самые смелые предположения...

Когда мне предложили ознакомиться со скромным бытом местных жителей - отказываться не стал.
Тем более, что море штормило, лениво моросил дождь, а в ауле обещали танцы и чачу.

Довезли с комфортом - в уже знакомом автобусе небесной расцветки.
Правда, по дороге он как-то странно переезжал хрупкий бревенчатый мост через горную речушку,
мирно журчащую среди угрюмых камней.
Не переезжал даже, а будто цыпочках переходил, осторожно покачивая боками.
В это время экскурсовод взахлеб рассказывала нам древние легенды о тяжелой участи местных стариков,
которым в заповедные времена не только не платили пенсии, но даже изгоняли прочь из дома.
Легенды в точности соответствовали сюжету "Короля Лир" известного драматурга Шекспира...

Наконец въехали в селение.
Повели в помещение с низкими скамеечками.
Быстро огляделся, но, к сожалению, девчонок в коротких юбчонках не увидел нигде.
Поили чаем из плошек.
Во время этого - бодро танцевали юные джигиты под магнитофонный бой барабанов.

Я сидел в первом ряду, поэтому когда четверка танцоров пригарцевала вплотную ко мне

и гаркнула: "Асса!" - чуть было не свалился со своей скамеечки.
Ребята раззадорили.
И если бы в плошках плескался более крепкий напиток,
то танцоров, наверняка, значительно бы прибавилось...

После окончания официальной части, опробовав уже другого, более вожделенного напитка,
решил осмотреть поместью "бедных горцев".
Судя по всему, оно пропускает через себя немало туристических автобусов из России.
Подчас, чувствуешь себя стадным животным, которое только и делают, что доят...
Даже тех, у которых по всем природным характеристикам нет вымени.
Зато есть кошелек...

Имение добротное - все в камне и кирпиче.
Случайно забежал не в ту часть дома.
Там сидели юные танцоры.
Меня они встретили такими кинжальными взорами,
что старясь не поворачиваться спиной, вышел крайне осторожно.

Через дорогу от дома простиралась чайная плантация.
Здесь чуть не споткнулся о наших женщин которые торопливо, почти по-воровски,
собирали чайные листочки в объемистые полиэтиленовые пакеты.
Словно сено...

На обратном пути автобус привычно зависал колесом над пропастью.
А я этого даже и не замечал.
Ибо во мне роились мысли имперского направления.

В частности: все осколки забытых племен голосят о своей исключительности.
О том, что русские ее сокрушили.
О том, как русские пришли сюда в Кавказскую войну и обезобразили все побережье.
Построили дворцы - вместо лачуг и дороги - вместо горных троп.
Прогнали турков - мастеров мирового класса по национальной чистке.
Победили малярию.

А теперь все противостоящее этому называется "национально-освободительной борьбой".

Шекспира на них нет !